Miro atrás. Izquierda, derecha.
Piso un montón de recuerdos cubiertos de brea.
Tomo un atajo, puentes intracraneales.
Me deslizo. Sigo pegada al suelo.
Realismo versus inconformismo.
Ilusiones que dieron paso a una mente plana.
No veo más allá. Cerrada.
Necesito salir de esta ciudad de piedra.
No me gusta el oro. Siempre tan fría.
Un puñado de días. Falta poco.
Prosopagnosia fingida.
Cristal. Todos miran.
Me sumerjo. Tengo miedo.
Cuando salga, no sabré respirar.